ЛiПро

Я не умею
говорить красиво,
Я не умею
злиться на других.
Удар камней
словарного массива    
Больной душе
навеял этот стих.

Когда какой-то
уличный прохожий
Нам не промолвит
грустное: «Привет»,
А лишь уныло
саданёт по  роже,
Мы держим гордо
буквенный ответ.
Приятней словом
грязного разлива
Обляпать душу
с головы до пят.
И наблюдать,
как пальцы терпеливо
Сердечный стук
патроном усыпят.

Но как же можно
с этим согласиться,
Я видел всё
на жизненной меже.
Уж лучше бить
Рукой
по мерзким лицам,
Чем грязным словом
по больной душе.
И я не раз
ловил себя на мысли,
Что разговор — бескровная война.

Ты можешь словом
Дать
последний выстрел,
Когда в спасенье только тишина.

Вот так и мне
не раз плевали в душу,
Но я молчал,
внимая той стрельбе.   
И вам скажу:
не каждый в силах слушать
Всю правду, ту, что знают о тебе.

Лишь чуждый сброд
понять меня боится,
Что человек —
не только мразь и тварь.
Его душа
меняет свои лица,
Как наши дни
бумажный календарь.

И этих чувств
не передать словами,
Я вам чужой,
и вы мне не родня.
Ведь каждый день
сгребаю я руками
Всю грязь навозную,
что бросили в меня.

Но ничего,
и с этой тяжкой ношей
Я проживу,
мечтая об одном:
Давайте говорить
о светлом и хорошем,
Ведь это лучшее,
что Богом
нам
дано.